¿Cuánto hace que no escribo? ¿Un mes? ¿Dos meses?

No me dedico a esta tarea apróximadamente desde que estoy aislada del mundo. No tengo internet en casa. No tengo portátil. No tengo televisión.

Y no, no he escrito absolutamente nada desde la última publicación que aquí aparece. Puede parecer absurdo pero, a pesar de que he intentado plasmar en el papel los motivos de mis vaivenes emocionales, a pesar de que he tenido motivos de alegria, tristeza y desesperación en estos últimos días del calendario, a pesar de que he echado de menos “vomitar” lo que no me atrevo a decir en mi día a día, ser protagonista de esa pequeña introspección que hago cada vez que me siento frente a un ordenador a dibujar en palabras lo que no sé explicar (o lo que no me atrevo a reconocer) en voz alta, no he sido capaz de redactar una frase, un párrafo o un texto mínimamente coherente.

Es ese abismo entre el bolígrafo y el papel lo que me paraliza. Mi mano no opera tan rápido como mi cabeza, y aunque crea que tengo algo que decir, termino por no decir nada. Y normalmente cuando ya llevo hoja y media de divagaciones sin sentido me obligo a detenerme a mí misma y, consternada, tengo que admitir el hecho de que se me ha olvidado esa importante lección que es la de transmitir, que no soy capaz de ser coherente, ni con lo que escribo ni conmigo misma.

Y lo peor de todo: seguramente este post tampoco lo sea.

Me empiezo pues a preocupar de que mi única vía de escape haya huído de mí como todas las demás cualidades que creía tener y que, a través de la manera más dolorosa posible, me dí cuenta de que realmente nunca tuve.

Por favor, lo que sea, menos la escritura.